82-86

Sono nato tra merda e risa fittizie. Due volte. La seconda detti fastidio, ma in quel cacchio di circo equestre cominciai davvero la mia vita miserella, dacché l’inizio si spinge fin dove ce lo ricordiamo. Certo, è un fottuto disonore. Qualche psicanalista potrebbe scorgere lì il mio imprinting, o meglio il mio ricordo-guida o cos’altro potrebbe dire. (Peni? No, non ne ricordo, né il naso rubicondo del pagliaccio mi pare un glande – né oggi né, quando mai!, allora…) Dunque? Clown, buffone, ipocrita? Artista dei poveri? L’ennesimo farneticante con la faccia sfatta e le emorroidi la sera? Bah. Certo però che non mi stavo divertendo. Ma ho come il sospetto che chi mi stava attorno, peggio: dunque forse non me la passavo così male. Almeno ero così nella merda, anzi così sulla merda che non rischiavo di toccarla, o di ingoiarla. (Sulla merda e sulla madre, nella macchina.) Insomma la mia vita cominciò quel primo giorno, mi dicono, e poi quest’altro, dico io.

Poi, d’improvviso – ma dovette essere trascorso qualche tempo – persi il sorriso. Di conseguenza feci perderlo anche, manco a dirlo, a chi mi circondava. Deliri di denti, spenti. Sputi. Sangue e dolore, scarlatto il colore. Era ora di deflorare la mia ovatta lieta, l’ovetto caldo che mi accoglieva tenero e sereno. Un limone, un limone!, ché disinfetta… Affanculo, stronzo che non starai ricordando un cazzo di quella sera! A te devo la mia bocca. Contento? Possa tu averla già chiusa. O peggio, anzi meglio (per chi? perché?), continuare ad aprirla per vomitare cose insulse, tu e le scimmie marine che ti generarono.

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